En una de las calles
más lejanas del sueño
la más confusa y apagada
donde las sombras se erizan
y los miedos se palpan
hay un rincón de café.
Sorbiendo a tragos el olvido
trazando penas de papel
borrando nombres y apellidos
está un cadáver de mujer.
Bailando con fantasmas
vestidos de negro
vendiendo el sexo a placer
fumando la absurda
tonada de un necio
rompiendo bocas de un revés.
Tejiendo muerta telarañas
guardando lutos por hacer
odiando el llanto de una virgen
está un cadáver de mujer
con más de un siglo después.
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